Darkside

Сомнения слетаются с утра,

Моя бритая башка — это их Лысая гора.

Сколько ещё лет будет мясо и рубилово

И сколько ещё куплетов про себя любимого.

Я здоров как бык, но смертельно болен,

Ведь от священных коров отвык.

Иалдабаоф, он же Иегова, он же Князь мира сего суёт перо в кадык,

За окном под видом города гниёт нарыв.

Я режу вас турбиною во снах,

Не реже, чем под Аль-Джазиру, мастурбирую на снафф.

Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп-коллег,

И я не Дейл Карнеги, мне всё это на руку, как Брейгель.

Мне снится то глава Ампира "В",

То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т.

У меня кризис жанра, не Индиана,

Но всё из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля.

Что, слышишь, ногами на коврик. Якобы, ты говорил, что я сдулся,

Но, видимо, я ипохондрик, если держу свою руку на пульсе.

И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий,

Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни.

И к чему вычурная полисиллабика,

Коль из нового ничего, летит моль из динамиков?

Мой второй альбом будет эталон, либо в этанол с головой.

Ты говно, либо гений, среднего не дано.

Твоя мигрень — балаган,

Тут больше четверти века набекрень голова.

Мы идём на глубине путями тёмными,

Под веществами, еще не изобретёнными.

Твоя мигрень — балаган,

Тут больше четверти века набекрень голова.

Мы идём на глубине путями тёмными,

Под веществами, еще не изобретёнными.